Quero pensar, de fato

que as reticências das reticências,

são usadas para enganar

àqueles com o saber nato

que devoram literaturas

aos amantes da leitura

Que apenas sabem julgar

Julgar a ortografia,

as frases pós-modernas

sem pontos, vírgulas, espaços

daqueles que criam poesia

sem rima, acento, magia

apenas com displicência 

desapego e fortes traços

E que belas são as reticências

objeto deste poema

nunca completam a sentença

misteriosas, hesitantes,

deixam no ar por instantes:

enrolação é o seu lema

E há aqueles que abrilhantaram

sua feliz concepção:

terminam a frase de um jeito

pitoresco, de efeito:

multiplicaram a pontuação

Pra você que pensa muito,

muito escreve e muito lê

vocabulário impecável

finge não ver o que vê

Se você é especialista

não julgue um modernista

que escreve, mas não lê.................................................................................

Acordo, já é tarde

O sono roubou o meu tempo

O sol lá fora arde

Mas meu corpo é desalento

Sigo ansiando descanso

Pernas pro ar, ócio

Por um sono tranquilo, manso

Topo qualquer negócio

O sábado se aproxima

Tempo livre, que alegria!

Viver num tempo tão curto

Não tem a beleza da rima

Acordei, de supetão

com idade avançada

não é forte o coração

estou velha e cansada

Sobrevivi a vida inteira

Trabalhei, ganhei meu pão

Percebi que não fiz nada:

Minha vida foi em vão

Hoje choro baixinho

Lamentando o que não fiz

Não viajei, mas fiz poupança

E hoje estou na riqueza

Mergulhada na tristeza:

Deveria ter sido feliz

Diz o escritor Luís Fernando Veríssimo que "mulher que não recebe flores murcha rapidamente e adquire traços masculinos como rispidez e brutalidade". Esta frase faz parte de uma das dezenas de crônicas atribuídas a ele. De sua autoria ou não, não concordo com a sentença.

Mulher murcha rapidamente por não ser reconhecida em seu ambiente de trabalho; por desempenhar funções equivalentes as do sexo masculino e ganhar absurdamente menos.

Mulher murcha rapidamente ao se dedicar interruptamente às funções de mãe, esposa, amante, mulher e amiga e não ser notada: fazer tudo é muito pouco, afinal mulher é pau para toda obra.

Mulher adquire traços de rispidez e brutalidade ao sentir na pele a violência doméstica, ser estuprada física e moralmente pelo companheiro por quem jurou amar na saúde e na doença. E essa doença tem nome: machismo. Está entranhada nas vísceras e neurônios. Não há mais amor.

Mulher adquire traços de rispidez e brutalidade ao se sentir invadida, violada, constrangida ao ir tomar um sorvete no shopping e ouvir as frases mais grotescas que um homem pode proferir. Está calor. Suas pernas estão à mostra. E você é uma vadiazinha que não sairia assim na rua se não quisesse chamar a atenção.

Amo flores, de verdade, mas não faço questão em ganhá-las.

Sempre preferi meia dúzia de margaridas arrancadas de algum quintal do que rosas vermelhas envoltas em papel selofane: tudo muito prosaico e mecânico.

Nas datas comemorativas em que a mulher é o foco, as rosas (vermelhas) tomam conta do comércio. Não precisa pensar em nada mais original, afinal, qual a mulher que não se derrete ao receber um belo buquê de flores? 

Eu me derreto com gente educada. Gente de caráter. Pessoas que reconhecem o meu trabalho, respeitam minhas pernas de fora, que não insistem em me fazer engolir goela abaixo cantadas ofensivas e de baixo calão.

Respeite meus direitos, minhas vontades, meu corpo.

O fato de eu ter um útero não me torna mais ou menos digna do que qualquer ser humano. Não banque o ridículo (a) com um discurso sexista e opressor.

Amo flores, de verdade, mas não faço questão em ganhá-las. 

A não ser que seja meia dúzia de margaridas arrancadas de algum quintal.

O presente mais original nos dias de hoje é o respeito. Dê-me em abundância.

"Eu não posso acabar com todos os seus problemas, dúvidas ou medos, mas posso ouvir você, e juntos podemos procurar soluções.

Eu não posso apagar as mágoas e as dores do seu passado, nem decidir qual será o seu futuro, mas no presente posso estar com você, se precisares de mim.

Eu não posso impedir que você leve tombos, mas posso oferecer minha mão para você agarrar e levantar-se. Suas alegrias, triunfos e sucessos não me pertencem, mas seus risos e sorrisos fazem parte dos meus maiores bens.

Não é de minha alçada tomar decisões por você, nem julgar as decisões que você toma; mas posso te apoiar, encorajar e ajudar, se me pedir.

Eu não posso traçar ou impor limites, mas posso apontar caminhos alternativos, procurar com você medidas de crescimento, formas de encontrar-se, meios de ser você mesmo.

Eu não posso salvar o seu coração de ser partido pela dor, pela mágoa, perda ou tristeza, mas posso chorar com você, e ajudá-lo a juntar os pedaços.

Eu não posso dizer quem você é ou como deveria ser. Simplesmente posso te amar, apenas te amar, e te chamar de amigo"

Vera Severo

Eu e minha prima, carnaval de 1998.

Minha família tinha uma tradição no carnaval: levar as crianças para o carnaval infantil, de clube. Ah, como era bom. Era algo sagrado, inviolável. Todos os anos o protocolo era seguido à risca e não havia imprevisto que nos impedisse de aproveitar esta época do ano. "Mas a vó não está se sentindo muito bem, sabe. Acho melhor ela não ir" "pois que vá adoentada mesmo. Não há marchinha que não cure as enfermidades do corpo, nem da alma". E íamos, felizes: eu, minha mãe, minha irmã, meus tios, minha prima e meus avós.

A preparação para a festa começava na semana anterior. Minha prima, mais abastada, ganhava as mais diversas fantasias, ano após ano: bailarina, odalisca, dálmata (sim, o cachorro com as pintinhas do filme da Disney). Já eu, utilizava dos recursos disponíveis para improvisar uma fantasia, e minha mãe era fera nisso. Eu ia de qualquer coisa, não importava, desde que eu fosse. Mas, confesso que eu tinha minhas preferências: as dançarinas rebolativas do extinto grupo É o Tchan. Eu sempre era a loira, se tratando do carnaval ou de qualquer outra brincadeira envolvendo as danças do grupo.

Lá no clube, eu me acabava. Minha felicidade era evidente, afinal era carnaval, oras! A época mais alegre do ano. Minha família procurava uma mesa mais próxima da pista possível, para olhar as crianças e impedir que as pestes fugissem do campo de visão.

Eu e minha prima vivíamos numa relação de amor e ódio. Mas na pista de dança éramos só felicidade, embaladas por É o Tchan e as mais diversas letras de axé da época.

Geralmente retornávamos pra casa por volta das 20hs, e o fato de a noite já ter caído me dava um prazer imenso: eu estava num clube, e já era noite. Me sentia adulta, madura, voltando de uma festa.

Com o passar dos anos, minha família que já era pequena, foi diminuindo gradativamente. Entes queridos foram embora, agregados já não fazem mais parte do clã e as idas ao clube foram ficando escassas, até que o ritual carnavalesco de todos os anos deixou de existir.

Hoje em dia, detesto o carnaval. Não existe mais o brilho de outrora, as coisas não são mais tão fáceis e a ingenuidade é efêmera: vai se perdendo conforme vamos crescendo, incorporando responsabilidades e deixando de ser criança. Dia desses estava comentando com uma amiga a respeito das letras de duplo sentido que embalavam nossa diversão. Confesso que, até hoje não sei o que significa "segurar o tchan".

Lembro com saudade daquele tempo, onde eu não tinha muito, mais tinha uma família linda, e isso era tudo. Hoje, já não vejo nada de mais em voltar no outro dia de uma festa. Detesto ser adulta: não consigo levar a vida com leveza e ver graça nas coisas simples.  

Crescer é, sem dúvida, a coisa mais chata de toda a nossa existência. E essa chatisse crônica, doença contemporânea, não há marchinha que cure.